été-ardent

Sur la place, les manèges voltigent au milieu de la foule. Les sonos hurlent des ritournelles et sur le plancher les couples continuent de tourner. Nos amis attablés dans la grande salle du café saluent notre retour de sourires entendus et de questions scabreuses.

« Vous devriez rire plus souvent de vos slogans. Cela vous éviterait de toujours les débiter comme de lugubres prophéties », me souffle-t-elle avec un peu d’ironie. Je ne trouve rien à répondre à cela. Dora aspire à un monde pacifié et fraternel et je crois que celui qui surgit de nos conjectures dogmatiques l’épouvante.

« Beaucoup se détournent de vous à cause de la violence de vos querelles internes », ajoute-t-elle d’un ton plein de reproches.

Bien sûr, il m’en coute de me dérober aux travaux de l’exploitation, de laisser à d’autres le soin de conduire la moissonneuse dans les emblavures où blondissent les blés et où se couchent les orges alourdies de grains mûrs. Il m’en coute de déserter les prairies où les regains gonflés de sèves se fanent sous la chaleur du soleil déclinant.

Dehors, l’obscurité a envahi l’alpage. Les sommets découpent une ligne noire dans l’encre bleutée du ciel. Nous faisons quelques pas dans la côte, fuyant les lumières qu’éparpillent dans le noir les réverbères du bourg.